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Ecri­vain, socio­logue spé­cia­lisé dans l’architecture et les ques­tions urbaines, cycliste pas­sionné et amou­reux des chats, Jean-Noël Blanc vit et tra­vaille à Saint-Etienne. Il a publié plu­sieurs recueils de nou­velles ainsi que des romans, salués par de nom­breux prix. Cer­tains de ses textes sont édités en lit­té­ra­ture de jeu­nesse. Dans Le Nez à la fenêtre (Joëlle Los­feld, 2009), le lec­teur colle à la roue d’un cou­reur sans gloire, le récit pui­sant dans l’enfance, ses dou­leurs et ses rêves, pour par­faire le por­trait d’un héros modeste. La Cou­leur de la rage (Joëlle Los­feld, 2010) explore en six nou­velles le pas­sage à l’âge adulte, ses émotions et ses ins­tants décisifs.

Ver­sion sonore Extrait de La scène :

Extrait de Le Nez à la fenêtre :
La com­mu­ni­ca­tion s’interrompt dans un gré­sille­ment.
Je n’ai pas bien com­pris. Le Gar­ric revient sur le maillot jaune ? Et moi, alors ? Je ne l’attends pas ? Je vais jusqu’à Brian­çon ? Seul ? Jusqu’à la ligne ?
Ne t’enflamme pas. Tu n’es pas encore au som­met. Garde ton rythme. La cadence, la cadence. Ne bouffe pas de l’énergie en allant t’imaginer des trucs. Pas d’imagination. Main­te­nant, rien d’autre que main­te­nant. Le pré­sent, le pré­sent, le pré­sent, deux cent deux, deux cent trois, deux cent quatre, ne pense pas, sur­tout ne pense pas.
Un type me tend une bou­teille d’eau. Ouverte. Je la sai­sis au vol. Verse sur ma nuque. Un peu de fraî­cheur. L’eau sur le casque. Une conne­rie. Elle me coule sur le visage, je suis obligé de m’essuyer. Geste inutile. M’essoufflant.
Et la sueur, à pré­sent, qui roule sur mes sour­cils, glisse sur mes pau­pières, me pique les yeux, le sel sur la cor­née, pas­ser le dos de mes gants sur mes yeux, mes gants mouillés, je suis en nage. Les pierres du bas-côté, la réver­bé­ra­tion, elles ren­voient la cha­leur, j’étouffe.
Les pierres nues. L’éboulis. Le long pier­rier si blanc au grand soleil. La Casse déserte. La fameuse Casse déserte. Pas un arbre. Pas d’herbe. Des cailloux. Un monde miné­ral.
Je suis en tête de la course et je roule au milieu d’un cime­tière.
Le Nez à la fenêtre, p.147–148